Il avait passé une soirée aussi normale que les autres, il avait voulu ajouter un peu de piment en sortant en boîte. Pendant quelques heures, il avait baigné avec les alcoolos du samedi soir, bâtis comme des dieux, qui au lieu de faire fuir tout un chacun avec leur haleine putride et leur dégaine bancale, attiraient, fascinaient et plaisaient. Il avait été ballotté des filles à la pudeur illusoire aux coincés en thérapie.

Il était tombée sur Samantha, la soeur de son ancien meilleur ami. Il l'avait reconnue même si elle avait quitté son style emo, ses mèches roses, et qu'elle se déhanchait sur du Rihanna sans revendiquer l'unique mérite inégalable de Nirvana et Metallica.

Elle était plus jolie qu'avant, plus naturelle. Raphaël s'était contenté de la regarder et de se laisser submerger par une vague de nostalgie. Il l'avait taquiné, cette Sam, et pas toujours de façon bienveillante. Il avait passé les meilleurs moments de sa vie avec son frère. C'étaient ces instants-là qui resurgissaient sous le rythme frénétique des basses qui faisaient trembler les cages thoraciques.

Emporté par un ami d'un soir au coeur des masses mouvantes des danseurs, il avait oublié tout ça, jusqu'à ce qu'il se retrouve dans le vestiaire, à attendre sa veste derrière la blonde.

Ils sortirent tous les deux, et commencèrent à rentrer chez eux. L'avait-elle reconnu ? Peut-être. Ils marchaient à un mètre de distance, lui sur les traces de celle qu'il considérerait toujours comme l'archétype de l'ado en pleine rébellion.

Lorsque Raphaël avait vu la porte de son immeuble, au bout de la rue qu'ils avaient empruntée, il s'attendait à la voir bifurquer sur une ruelle latérale ou à continuer après sa porte vitrée. Et pourtant elle était entrée dans la petite résidence. Si elle ne l'avait toujours pas reconnu, elle devait le prendre pour un pervers lubrique et souhaiter posséder un taser ou un poing américain.

Ils prirent tous les deux l'ascenseur, elle appuya sur le bouton 1, qui se cercla aussitôt d'une auréole lumineuse. Il n'eut rien à ajouter. Destinations identiques.

Depuis deux ans, il habitait sans le savoir au même étage que la soeur de son meilleur ami d'enfance, qu'il avait connue révoltée par la société et rongée par l'acné.
C'était difficile à croire ; elle devait avoir emménagé depuis peu, ou rendre visite à un ami.

Il se racla d'abord la gorge. Il devait lui parler dans cet ascenseur, au moins lui signaler qu'il n'était pourvu d'aucune mauvaise intention. Mais il ne savait pas s'il devait se présenter poliment ou mettre directement les pieds dans le plat. La fermeture des portes lui permit de se jeter à corps perdu dans une amorce de conversation, aussi stupide soit-elle : « Alors Samantha, on a abandonné les mèches roses ? »

Il espéra qu'elle n'allait pas réagir comme toute personne normale devant une phrase de si mauvais goût. Il espéra qu'elle n'avait pas totalement oublié son côté marginal. Il espéra éviter le hoquet de surprise et la gifle.

Il s'en voulait toujours un peu, d'avoir démarré la conversation comme le pire des rustres ; mais il oublia brutalement d'être gêné lorsque Sam lui répondit, de la manière la moins classe qu'il soit : « Alors Raphaël, toujours accro au porno ? »

Il n'avait pas plus honte que ça, car c'était Samantha, la grande soeur de Tim, et qu'elle devait bien savoir qu'à seize ans, le sexe et le porno sont des préoccupations aussi importantes que le futur tunning de sa future Porsche. Pour des ados stéréotypés. Mais Raphaël et Timothy jouaient sur ce stéréotype, et l'acceptaient volontiers.

La seule chose qui aurait pu éventuellement choquer Sam, c'était qu'ils le faisaient ensemble. Joyeusement. Enfin peut-être pas. Ensemble en tout cas.
Mais si on réfléchissait bien (enfin, en cherchant une excuse), quand Samantha fantasmait sur Kurt Cobain, bien qu'il soit défunt, elle en parlait sans aucun doute à ses chères et tendres amies, et qui sait à combien de détails sur sa future vie avec le descendant d'un quelconque rockeur s'adonnait-elle ?
Il haussa les épaules. « T'as pas changé. Sauf les cheveux. »

C'était jouissif de pouvoir en rajouter une couche, épaisse et crue ! Il n'avait plus du tout honte, ils semblaient quittes. Il aurait bien profité de sa petite blague bien lourde en laissant échapper un rire, si les portes de l'ascenseur ne s'étaient pas bloquées.
Sam souffla bruyamment. Raphaël aussi. Il s'appuya sur la glasse de la cabine, et pressa le bouton d'alerte.
Il détestait ça. Il détestait être bloqué dans les ascenseurs. Il détestait le standard qui vantait son efficacité et sa rapidité de réaction, mais qui commençait à se presser au bout d'une demi-heure, si toutefois on connaissait et appliquait la technique du « l'air se fait de plus en plus rare, je suffoque, la ventilation est bloquée. »

Raphaël n'avait vraiment pas envie de s'occuper de l'appel, il maudissait encore et toujours cet ascenseur alléchant qui était plus près de la porte d'entrée que les escaliers. Il allait devoir passer trente minutes minimum avec Samantha, et l'idée ne le réjouissait pas vraiment. Le voisin bloqué dans l'ascenseur est toujours la lueur d'espoir de l'autre. Si taquiner Sam était parfaitement dans ses cordes, tenir la conversation avec elle ne l'était pas. Ce serait comme si celui qui vous torturait se mettait à parler avec vous du thé qu'il devait aller boire chez sa grand-mère en fin de semaine.
Peut-être était-il souhaitable de demander pardon pour les traumatismes de l'enfance ? Sans doute.
« Excuse-moi pour les huit années de souffrance et de harcèlement. »
Il tenta d'être le plus sincère et le plus humble possible, et grava sur son visage un air contrit.

C'est la voix du standardiste qui rompit le silence que Raphaël avait religieusement initié. Il posa rapidement sa main sur les trous qui faisaient office de micro.
« Tu fais la claustro et moi le cardiaque. Ça ira plus vite. »
Il retira ses doigts et la laissa parler.

Il savait que Samantha était vraiment claustrophobe, de même qu'il se souvenait que sa farce préférée était de s'appuyer contre la porte de la pièce dans laquelle elle se trouvait et dont elle s'apprêtait à sortir. Un garçon en pleine croissance pèse plus qu'une adolescente obsédée par ses cuisses et ses poignées d'amour.

Il sortit son téléphone et sélectionna un jeu au hasard.

Il est tombé sur Flappy Bird. Il déteste ce jeu depuis qu'il a traversé quatre-vingt-dix-huit tuyaux et qu'il peine maintenant à excéder les vingt points. Pourtant, il est extrêmement concentré. Chaque pression sur le bouton play lui procure un délicieux frisson de peur. Il s'y croit.

Raphaël a toujours été un enfant (et un adulte) plus gamin que la moyenne, avec des défis et des raisonnements souvent aussi puérils que matérialistes. Il espère que ça respire l'intellect pour un quelconque philosophe ou un quelconque artiste.
Malheureusement, la plupart des gens le trouvent simplement "mignon" quand il commence à "s'enjailler comme un gosse".

Sam a commencé à réciter son long monologue entrecoupé de respirations affolées et de balbutiements paniqués.
Il ne peut s'empêcher de la regarder. Il ferait ça pour n'importe qui. C'est comme du cinéma que de voir les gens jouer, voir des émotions se graver sur un visage dépassé par la force de ces-dernières. Tout est trop fort pour l'humain, l'humain est trop faible pour tout comprendre et tout sentir.

Le problème, Raphaël en est convaincu, c'est qu'il y a trop de sentiments et trop de force émotionnelle. C'est comme la peinture. Si l'on a que dix tubes de gouache, il faudra choisir entre cent nuances pastelles et dix couleurs pures.
Pluralité ou quintessence ? C'est un beau dilemme auquel l'Homme a été confronté. Doit-on parler d'espèces primitives et civilisées, ou d'espèces spécialisées et polyvalentes. Quel est le mieux ? Que désirer ? Où nous trouvons-nous ?

Certains diront que les réponses dépendent de l'époque, et de la quête des Hommes de ce temps-là. D'autres diront que tout cela n'est que fumée idéologique et idéaliste. D'autres encore s'en moqueront. Il y aura ceux qui n'y verront aucune importance pour leur quotidien, ceux que ces questions dépassent, ceux qui se cacheront derrière des prétextes stupides pour s'empêcher de raisonner, ceux qui se cacheront derrière des raisonnements célèbres pour empêcher les autres de raisonner autrement que les grands noms.
Raphaël est d'accord avec tout ceux-là. Il ne veut pas mettre tout le monde d'accord, il veut juste être d'accord avec tout le monde.

C'est mignon. Il s'y croit. Il s'enjaille. Il se battra pour qu'on reconnaisse son raisonnement. Puis il se battra pour le considérer plus humblement.

Il est comme tout le monde, il ne veut pas qu'on lui marche sur les pieds, mais il ne veut pas être ce narcissique insupportable. Il oscillera de tout à rien, il ne sera jamais satisfait. Jamais satisfait des autres et jamais satisfait de lui-même.

C'est un enfant qui gigote, qui réfléchit puis oublie. C'est un enfant qui parle, qui regrette puis oublie. C'est un enfant qui perd quelque chose, le retrouve puis l'oublie.
C'est le minotaure qui ne voit plus le fil, l'aperçoit trop tard, le délaisse trop tôt. C'est celui qui agit avant de parler, celui qui se perd dans ce qu'il dit. Celui qui a de grandes idées, mais qui semble bégayer.
Celui qui s'abandonne après qu'on se soit abandonné à lui, celui qui abandonne les autres avant de s'abandonner lui-même. Celui qui fait des luttes d'idées avec un adversaire invisible. Celui qui attend beaucoup mais jamais assez. Celui qui pourrait faire des chansons nihilistes. Celui qui ne croit en rien, pessimiste sur l'avenir de l'optimisme. Celui qui conjugue futur et passé, joie et tristesse. Celui qui ne comprend ce qu'il dit qu'après l'avoir dit. Celui qui se questionne après avoir questionné. Celui qui répond avant de connaître la question. Celui qui ne trouvera jamais de point final à sa vie.
Celui qui sait que jusqu'à la mort, tous les jours sont nouveaux. Celui qui connaît la douleur de la vie, mais ignore celle de la mort. Celui qui vit jusqu'à comprendre qu'il n'a jamais vécu.
Celui qui n'a que du fond sans forme dans la tête, et que de la forme sans fond à la bouche. Celui qui espère être quelque chose pour son quelqu'un, et être quelqu'un pour son quelque chose.
Celui qui se fout des claques, celui qui est parfois bourré, mais qui pourrait trouver du sens à n'importe lequel de ses propos. Celui qui n'a d'ennemis que les ennemis de ses amis. Celui qui arrive à croire en tous les points de vue. Celui qui espère faire quelque chose de sa vie, mais qui sait qu'il faudrait pour ça se calmer. Celui qui ne veut rien falsifier mais entrer partout. Celui qui veut le beurre, l'argent du beurre, le sourire de la laitière mais aussi que le pot soit vide, les pièces en chocolat, et qu'au sourire succède une claque.
Celui qui aime rêver, se laisser submerger par un monde onirique, puis se réveiller et se sentir fier d'être dans le vrai et plus dans le néant des déjections mentales.
Celui qui attend quelque chose au milieu de nulle part, qui ne parvient pas à choisir devant l'abondance.

Celui qui s'imagine tout ça dans un ascenseur. Celui qui sourit devant sa connerie. Celui qui se dit que putain, ça ferait un bon texte flou de poète incompris. Celui qui oublie qu'il se comprend très bien. Celui qui hoche la tête à cette fille qui a dû lui dire quelque chose. Celui qui se rend compte qu'il agit présentement comme un connard. Celui qui se dit qu'il y repensera chez lui. Celui qui sait qu'il n'y repensera pas. Celui qui espère y repenser après avoir été défaitiste. Celui qui a l'air content de mettre son cerveau en veille. Celui qui lance un sourire à la petite blonde en face de lui, et qui l'écoute. Parce que oui, on dirait bien qu'elle pose une question...

« Dis, Raphaël, désolée de te demander ça mais j’me suis toujours posé la question… Pourquoi vous vous êtes engueulés, Tim et toi ? »
Il la regarde, mais il s'en fout. C'est le nouveau Baudelaire, le Mallarmé et le Nietzche. Il réunira tous ces genres et tous ces gens opposés. Tous ces genres et ces gens que les littéraires aiment bien, que les scientifiques respectent, que tout le monde connaît.

Ascenseur. Dans un putain d'ascenseur. La préface de son futur bouquin. Ou le titre. Ça fera tourmenté.
Il rigole un peu. Bordel, mais qu'est-ce qu'il est con, avec sa gueule de gamin de quinze piges, ses mains trop grandes et son cerveau insipide. Il ferait mieux de se concentrer sur la petite voisine. Il la dépasse de beaucoup. Il voit bien le sommet de sa tête. Elle n'a pas de pellicules. En même temps elle est blonde. Il y a aussi son nez, la petite bosse pointue entre ses cils couverts de mascara. Ses sourcils un peu plus haut, et sa bouche un peu plus bas. Et puis il y a les mèches plates mais ondulées, témoins d'un lissage, qui tombent autour de ses épaules
« Y'a trois versions : la mienne, la sienne et la vraie. Pour moi, il m'a volé mon coup de foudre du lycée. Pour lui, je lui ai volé son coup de foudre du lycée. En vérité, notre coup de foudre commun sortait avec nous deux en même temps. Oui c'est très con. On avait dix-sept ans et on était amis depuis dix ans. Fallait bien que ça casse, ça a cassé. Le truc vraiment très con c'est que des doubles de soi, y'en a qu'un, et qu'on l'a tout les deux perdu parce qu'on était tellement des copies conformes qu'on craquait sur la même fille et qu'elle ne pouvait pas choisir entre un cheval blanc et un blanc cheval. »